27

27

Te mato…
Su dado mostraba el 4 y ella siempre iba por delante de él, en esta ocasión 4 casillas. Con sorna la despeinó y le repitió: “te mato amor”.
Los cuatro recogieron la cocina, guardaron los canapés de dátiles para que se estropearan en la nevera y en un instante volvieron a quedar solos. 32 se atrinchero en su pijama azul marino y 33 se abrazo al suyo intentando percibir un poco de calor humano, el propio. El pijama azul sentencio:”que descanses nos espera un duro día amor”. Si, dijo ella, refugiada en “El amor en los tiempos del cólera” y en un pensamiento fugaz aunque diario,¿amor?.
32 llegó temprano a su laboratorio. Como biólogo del Centro de Estudios Agrarios estaba inmerso en un proyecto de fertilización de algunos frutos….cotiledóneas, dicotiledóneas e injertos de árboles frutales en otras plantas….un naranjo en un rosal. Era esa su vida…su vida sexual también.
33 era tutora de un aula infantil, trabajo que amaba profundamente y donde satisfacía gran parte de sus inquietudes.Su mañana estaba decorada de miguitas de galleta,trozos de goma de borrar de Milan y virutas de lápiz junto al sacapuntas de aluminio,todas las mañanas excepto la del lunes.
36 era un poco desgarbado, solitario, atractivo, ausente y educador incansable… “cerrad los ojos y sentid como el piano le cede el paso al violín“. Le apasionaba enseñar…a sentir.
Hoy lunes de doce a una, 36 y 33 comparten la clase de música, entre testigos de nadie sabe qué relación extraña que une miradas con risas y palabras directas con indirectas.
¿Ran to ran esta tarde?, dice él
¿Qué si hago algo cuando?, dice ella
Y se enzarzan en una risa sin tiempo.
¿Comemos juntos?…Si, a las 3.
36 no preguntó mas. La condujo hasta su casa, un ático en la calle Levíes. El sol abrasaba en mayo pero ellos estoicamente lo compartieron en la terraza y comieron…y hablaron…y se miraron entre tejados rojos y amarillos y casas blancas…y copas de árboles que se erguían por encima de esos tejados, Alfalfa, Mercedarias….

Pasaron al salón y él comenzó a acercarse mientras ella comenzaba a alejarse tranquilamente. Él fue a besarla y ella giró la cabeza con dulzura volviendo después a su posición original. Esta vez si.
Sus labios eran calidos, suaves, húmedos y sinceros. Sus manos jamás tuvieron prisa y la acariciaban con una timidez inmediata, disipándose lentamente. De repente se sintió envuelta entre sus manos, se hizo agua, fuego, lluvia. Le besó el pecho con la calma con la que caen las hojas de un añedo en otoño, sin apenas movimiento, recorriendo con su lengua el camino que unía sus senos, como un paseo entre los acordes del Adagio de Albinoni. Le quitó con cariño la ropa, como si hubiera diseñado este momento en su memoria y como si lo hubiera revivido mil veces entre sus recuerdos. Ella le despojó de su armadura y le nombró su caballero, abandonando juntos todos los miedos. Lo contemplaba tan bello, tan tierno, tan dulce, tan amante. Sus manos se escondieron en su espalda, en sus hombros ,en su cabello, entre sus piernas. Sus dedos acariciaban en sinfonía la parte mas sensible de su cuerpo, se hizo manantial, se sintió volcán. Sin darse cuenta , como si no hubiera separación ni parte, le acarició el pecho, le besó profundamente y siguió el camino a través de las señales de su cuerpo , se estremecieron una y otra vez, todo en un único vals de gemidos, suspiros y besos. Comenzó a deslizarse dentro de su cuerpo con suavidad , lo que le permitía reconocer cada centímetro, saborear cada milímetro y casi sin esperarlo….sucedió. Y siguieron otra, otra y otra vez….sin final. Se colocó de espaldas, recostada de lado, abrazada encima, sentada y abrazada ,perdió la cuenta en el numero 12. Sabia que vivía algo inimaginable. Algo que solo podía suceder entre ellos dos. Se fumaron un silencio que continuaron con caricias y palabras en voz baja. Las velas y la oscuridad propias de la noche en esa tarde, completaban un clima tan íntimo como profundo, tan sensible como sensual, tan erótico como romántico. Se besaron con amor verdadero entregándose en cada movimiento como si fuera el ultimo, le acariciaba el pelo con su boca y el pecho con su pelo, confundían sus labios…todos sus labios. Él volvió a perderse dentro del laberinto de su cuerpo. Se fundían, se abrasaban y se calmaban con su propia agua. Se sentía sedienta y saciaba su sed con la de él. Disfrazaron los sentidos con una mascara de color pasión, ardiente y fugaz , ella pensó que él viviría un final pero no fue así, su final se postergo y en cambio en ella sucedió una y otra vez…en varias series repetidas de besos, caricias, voz baja, mas besos, mas caricias, mas voces bajas, hasta el momento en el que el mas dulce de los “te amo desde siempre” se escapó de sus labios y se sintió llena de su cuerpo, de las emociones, de momentos, de amor.
Juntos viajaron a Paris, su cama se convirtió en la ciudad del amor, caminaron del Pont Neuf a St Michel sin salir de la habitación. Reposó el tiempo suficiente para declarar su amor y volvió a besarla desde la frente hasta sus labios..sus otros labios, donde se quedó a vivir. Ella asimiló por completo su dulzura y a su vez le regalaba maravillosos momentos de emoción, de nuevos finales …. hasta perder la cuenta. Sucedieron mas besos sin tiempo, sin intención de más, promulgando un amor sin fin.

En la puerta y cabizbajo, él guardo duelo por su marcha, ella le sujetó la barbilla, sonrió, le besó y sentenció:” Me matas amor”

Juan Carlos Durán

TOTALMENTE PROTEGIDO

TOTALMENTE PROTEGIDO

Se que tengo barba blanca, ya que al tirar de ella hacia delante y bajar la mirada hasta el ocaso la ví fugazmente...aun así ,no tengo edad. Me contemplan largamente cuatro muros blancos, decorados con puerta, silla, silla y cama. Desplazo una ventana de muro a muro, según el paisaje que sucede o según los acontecimientos que me siguen. Mi ejercicio físico se reduce al peregrinar mañana y tarde imaginarias, de silla a silla, donde a veces equivoco el camino voluntariamente a fin de vivir otra suerte de aventuras. El concepto de tiempo aún es real, lo siento aunque solo por fuera, en las arrugas que protegen mis silencios y pliegan mi piel dando aspecto de cortina blanquecina que olvidó ser tersa y blanca. El sol existe, lo sentí, lo viví, lo disfruté...no lo olvidé. Los espejos son retratos que actualizan la memoria, pero según el interior de la bata blanca que me visita a diario, me desequilibran emocionalmente, al igual que las ventanas, las relaciones ,la lectura, el paladar, los paseos y cualquier otro estímulo externo que pueda ser agradable o al menos ser vivido. Todo me desequilibra excepto los nueve episodios de calma comprimida que coloco cada día, primero bajo mi lengua, bajo la supervisión de la bata blanca sin sonrisa y después en la grieta que separa el baldosín de la pared cuando la bata se ha marchado. Jamás me hice daño...aún amo esta vida. El material amigable con el que se construyeron estas sillas no permite golpearlo con nada, y mi cama....o un colchón de espuma en el suelo, no ofrece mas riesgo que la posibilidad de dar vueltas en el suelo cuando el sueño me agita en exceso. Convivo con mis ideas en un ambiente totalmente protegido. Mis ideas llenan mi vida, mis sueños, mis lecturas de vidas pasadas, mis escritos, mis libros que leo y releo, que escribo y rescribo mentalmente ...momentos que vivo y revivo una y otra vez hasta perecer dormido. Acaricio las pastas de mis libros como si se hallaran posadas en mis manos, ojeo una y otra vez sus páginas y memorizo su contenido a fin de archivarlos en cualquier rincón vacío de mi cabeza. Siento al pensador en la otra silla y dialogamos sin tiempo sobre sus libros y los míos...escucho su voz justificando noblemente el contenido de sus escritos y permitiendo el acercamiento al mundo inacabado de sus ideas. Cierro tu libro y te conozco, te sientas y me cuentas ....tu próxima empresa...un libro de poemas.
Comparto con Soledad, mi compañera, mis momentos amargos y los mas dulces también con ella. Dibuje en su rostro una sonrisa, unos labios carnosos, unos ojos calidos, un pelo ondulado y un amor tierno sin edad por bandera.
Creo en Dios sobre todas las cosas, compartimos las manos hasta tal punto ,que a veces sentimos la misma cruel impotencia de no poder hacer nada con ellas. Al fin y al cabo ,ellas fueron el camino que me trajo hasta aquí, sendero luminoso por mis huellas, senda de ideas..pensamientos...sombras. Sé que el universo se asemeja al mundo latente de las ideas, las estrellas son puntos cardinales como nuestros conceptos básicos , como nuestros principios, el universo siempre en expansión compartiendo movimiento y quietud...sé que el amor es prescindible, que llega que pesa y que pasa, pero decora magníficamente nuestra existencia. Sé que las personas somos la fuente de todas las riquezas, sé que la mentira es un disfraz alquilado de la verdad, sé que la familia nunca debe fallar..y sé que yo...soy.
En este mundo en que se confunde la verdad y la mentira, la profundidad con la superficialidad, el poder con la evolución y la sensibilidad con el retroceso, en este mundo en el que los valores pierden todo su valor..yo no tengo sitio y por ello me encuentro aquí...para que el mundo este totalmente protegido...de mí.

EL FARO DE LA ISLA DEL HOMBRE

El FARO DE LA ISLA DEL HOMBRE

Faltaron cinco minutos para que yo naciera en un bote de camino a puerto .Mi madre , caprichosa, precipitó la dilatación y el valiente de mi padre cayó al suelo al ver romper aguas. Nací, rodeado de agua …por todas partes…

----------------------------------------------------------------------------------------------------

Los 247 Kilos de mi Yamaha YUS 3,se balanceaban de un lado al otro ,sujetos por los cables que le unían a aquel helicóptero. El operador de la grúa del mismo, jamás se vería envuelto en semejante aventura y yo quería confiar en él como si lo que pendiera del cable fuera mi propio hijo. Al menos tres veces vi en mi mente como sus teclas estallaban al caer sobre las piedras, pero aquel señor conocía su trabajo con gran pericia ,tan grande cómo todos mis miedos.
No pude firmar un contrato de trabajo. Me obligaban a tomar descansos y vacaciones y lo que precisamente yo quería era estar allí, solo estar allí, así que conseguí del Gobierno británico una licencia de explotación por un año, renovable y bla..bla…bla… En lo económico no estaba mal, y teniendo en cuenta que no tengo gastos… no existen los gastos… puedo permitirme el lujo de ayudar a mi familia.



Un helicóptero que realiza un servicio de abastecimiento a una plataforma petrolífera cada dos semanas,me suministra los alimentos y el agua que preciso además de algo de combustible para el generador y algunas partituras.Dispongo de 100 minutos al mes para conectarme a internet a través de inmarsat y teniendo en cuenta que el minuto cuesta tres libras ,no esta nada mal. Mi alimentación es rica y variada,organizo los vegetales y la carne dependiendo de su conservación y tengo pescado a diario.



Aunque no tengo competencias en tráfico marítimo ,el VHF,un viejo transceptor de radio me permite hablar con todos los barcos que pasan por la zona, para los cuales soy motivo de burla aunque tambien para los mas,soy una ayuda inestimable….y mi mar…y mi piano.Jamas pensé que vivir en el mar fuera algo tan maravilloso,tan profundo .Mi vida esta llena de amaneceres y puestas de sol.
Un dia cualquiera para mí,comienza a las 7 u 8 de la mañana ,dependiendo de la época del año y de la hora de amanecida.Cuando sale el sol,desconecto las baterías ,las pongo a cargar con los aerogeneradores ,paro el generador de gasolina,repaso lámparas ,cristales,espejos,el rotor,mis partituras…saludo al sol con un Buenos días caballero,tomo un café clarito,,tostadas con miel y aceite y duermo seis o siete horas de corrido. Despierto con ganas de ver el mar,me ducho si es lunes o jueves,me marcho de pesca a una piedra cualquiera,cuezo unas verduras, como algo de fruta ,almuerzo a la hora de la merienda y ceno…cuando puedo . Duermo algo de siesta,no más de una hora. Me levanto y me entrego a la vida,me siento y me entrego a la música, me sintetizo con el medio y me hago interprete entre los vientos,las mareas,los amaneceres,las estrellas…y mi piano.



Como deporte,practico el suboybajo …unas 30 veces la escalera hasta el faro cada dia,y rodeo el edificio en un paseo interminable de unas docenas de veces,donde a veces me mareo y pierdo la noción de quien soy y donde estoy.aunque esto solo lo hago con buen tiempo,ya que sino el viento helado abrasa.
Esa sería mi vida normal de un día normal donde las olas no alcanzan los tres metros,no niebla y no averías.Pero cuando el viento arrecia,las olas alcanzan la primera ventana del faro que esta situada a unos ocho metros sobre el nivel del mar y aunque esta situada al socaire del viento Noroeste, que es predominante,he de tomar algunas precauciones,como colocar los contrafuertes de las ventanas,las traviesas en la puerta…como si el mar fuera un ladrón de guante blanco que viene a robar la luz de este faro .De repente en medio de las horas el mar nos abraza y nos llena de agua,colandose por todas las rendijas invisibles…dejando mi mundo casi sumergido….



El sonido es atronador,el miedo y la emoción …constantes.Los cañonazos me trasladan a la batalla de Trafalgar,a la de Lepanto y a todas las demás….
En un día de Temporal,que son más de 90 al año,la radio no para, el trabajo no tregua y he de estar pendiente de las lámparas de las pitadas de niebla….Mis manos se entumecen y no hay momento para pianos….El resto de días ,mi piano me habla y yo le contesto,siempre el mismo mar, pero distinto amanecer, distinta inspiración…Mi vida está llena de notas,tan llena que echo de menos …nada…eso tampoco.

A veces me siento bebé,totalmente dependiente de ese suministro,si faltara….no podría mantenerme vivo.





Me encantaría que esta música pudiera ser compartida,comprendida,sentida…
Vivo aislado doblemente ,por vivir en esta isla y por sentirme isla,es un egoismo atroz…Aunque la música es propiedad del mar,del viento,de las olas, de la creatividad y aunque también sea mía, los reditos ya los recibí al componerla.Sería maravilloso que algún día alguién la conociera ó la interpretara…en un gran teatro…….sueños.Son casi quinientas piezas escritas en casi 20 años,la mayor parte guardadas en casa de mi madre,en una pequeña buhardilla,en una librería junto al piano de mi padre .


Hoy el viento toma fuerza en cada ola,la batalla es especialmente atronadora,la torre cruje,la contraventana ha sido arrancada por el ladrón de luces…siento un poco de miedo.El agua entra en la torre a caños,dudo de que fuera haya tanto como dentro.Los silbidos se me clavan en la sien,el piano inundado.Falta menos de un metro para que las olas alcancen la parte mas alta y si lo hace ..estoy perdido.


----------------------------------------------------------------------------------------------------------
Encontraron solo música entre los escombros, junto al antiguo se construyó un nuevo faro que se mantiene vigilante entre el sonido interminable de las olas…
Las partituras fueron donadas al conservatorio Superior de Música de Londres donde un joven interprete las presentará esta tarde al público en general.Se cumplirá así su deseo,aunque a partir de ahí,su música es escuchada en los teatros mas importantes del mundo.. Saltzburgo,París,Roma,Nueva York,Madrid,Barcelona….donde él se muestra en cada nota ,en cada tecla,en cada blanca, en cada negra y en cada ocasión en que su magia se hace musica.
Las últimas piezas compuestas por él así como su piano y sus manos,fueron robadas por el ladrón de las luces y llevadas hasta el fondo del mar,donde se pueden escuchar las mas bellas melodias


Y cada noche igual....tres destellos cada doce segundos ...

CRISIS ¿Que Crisis?

¿CRISIS ?¿QUE CRISIS?
Me aficioné a recoger a cuanta gente levantaba una mano en la carretera, ya fuera para ir de pueblo a pueblo o de cualquier sitio a cualquier otro. A veces ,cambiaba mi ruta si la compañía me resultaba agradable. Reconozco que la mayoría fueron hombres, aunque antes me interesaban más las mujeres. En cierta ocasión, me sentí cazador y paré a las faldas de una mujer rubia preciosa, inglesa para más señas, que al recoger del suelo su mochila, recogió también a un rubio inglés que se encontraba camuflado entre la maleza ..resultado: el cazador cazado.

En otra ocasión ,un martes cualquiera a las tres de la madrugada, en una carretera olvidada por el Ministerio, donde los baches eran parking subterráneos y bajo una lluvia intensa propia de la tundra más que de estas estepas de Cádiz, un señor de unos cincuenta caminaba por el arcén y sin levantar la mano, provocó mi parada, ansioso por saber qué historia movía a aquel buen hombre a semejante proeza. Era cocinero, en un hotel de Mallorca y volvía a su pueblo ya que su madre tenía una enfermedad grave..la madre de todos los hijos..,lo lleve hasta su casa y el prometió cocinar en mi boda..pero el tiempo pasa.
Un abogado argentino, que venía a España a reclamar una importante herencia ,para lo que precisaba mi imprescindible apoyo moral y mi pequeña aportación económica, unos dos millones de pesetas para comenzar las gestiones..
Y Paul, llamémosle Paul. Era canadiense, subidito en los 40,normal ..algo así como..bueno.. normal. Decía ser Ingeniero Aeronáutico y que en otra época había tenido una fábrica de ultraligeros. Su esposa le abandonó y poco después él lo abandono todo. Hablaba sobre el mar, las puestas de Sol, el tiempo que dedicamos a estar vivos..Me atrajo su historia, necesitaba dinero para ir a visitar a un amigo en Madrid, confiaba que le ayudaría y yo no podía negárselo: le di para el tren y una habitación de hotelucho de carretera. Financiar tan halagüeña empresa me parecía un regalo para mi mismo..la buena obra..de todos los días..
De mañana, las cosas del destino venían junto a las tostadas y la mantequilla..y disfrazadas de una sorpresa..cuarenta Kilómetros mas adelante encontré a Paul con su mano levantada en la salida de una gasolinera:
-Buenos días ,increpé.¿Dónde has dormido?
-En la gasolinera. Lo siento, ese dinero me permite sobrevivir durante más de una semana
-¿Y porqué la mentira?
-Es una estrategia para sobrevivir, lo tengo aquí. Te lo puedo dar(metiéndose la mano en el bolsillo y sacando diez talegos que ayer fueron míos).Podré estar sin él, gracias de todas formas. Te acostumbras a estar sin nada..cuando la vida te lo dá todo.
-No, no pasa nada. Ya estaba invertido..
Me regaló su compañía y su claridad de pensamiento durante varias horas, después se quedó en Guadix, junto con algunas ideas mías..¿Me realizo realmente como persona?¿Me llena este tipo de vida ? ¿Es esto lo que quiero?,una revolución personal, una depresión matutina ,una crisis microcósmica..

La calle Tetuán se llena de gente que pasa pero no entra en las tiendas, solo pasa, como participes de una danza que permite seguir con vida. Paul ,con un largo cabello blanco y una barba algodonosa y gris, pide limosna en la puerta de alguna famosa tienda de ropa masculina..si, esa. Hoy es mal día para comer, ayuno obligado. Pudiera participar en cualquier huelga de hambre por cualquier causa justa o injusta, pero no es el caso. La sexta campanada de la iglesia del Salvador y ni una moneda..malos tiempos.

Como el niño que sube a un tiovivo y a cambio de su moneda recibe una música, un movimiento, una algarabía, nuestro transeúnte le arrojo un euro a la caja vacía de monedas de Paul y esperó algo de vida, una respuesta. Paul saludó con un cortés ..gracias, a lo que el señor transeúnte insatisfecho regaló conversación:
-No es un buen día ¿eh?
-Para comer no, para pensar..el mejor de los días. Aún así ,su moneda me permitirá sobrevivir, una manzana ,una naranja ,algo de pan y agua de la fuente, no necesito más.
-Si, pero la crisis afecta a todo.
-¿Crisis?¿Qué crisis?
-¿Cómo?,¿No lo sabe? La crisis mundial, lo dicen todos los medios.
-¿Esa crisis que me permite vivir exactamente igual que cuando no hay crisis? Esa crisis no me interesa.
-Perdone señor, no le entiendo. Si no hubiera crisis ,podría encontrar un empleo.
-Perdone señor, yo no quiero un empleo. Yo no creo que el trabajo dignifique al hombre, solo crear dignifica al hombre. A cambio de un empleo que me permitiera vivir hipotecado y rodeado de cosas innecesarias perdería mi libertad, mi independencia mi sensibilidad..
-No, si ..ya. Freud lo decía..cuanto mas se llena el hombre por fuera ,más se vacía por dentro.
-Pero lo importante no es decir, sino sentir. Sentir esta en desuso, no es la moda y los sentimientos se pierden si se dejan de utilizar. La sensibilidad es una membrana sensible que de no ejercitarse, se vuelve coraza. Debemos aprender a ser sensibles y a manifestarlo.
(El señor Transeúnte sostenía sus ideas recién movidas y estas se balanceaban de hemisferio a hemisferio sin saber donde posarse).
Paul continuó, fíjese en la siguiente ecuación..Vivir es a trabajar, lo que tener es a vivir. Construimos a diario una idea de vida que se mantiene solo si compramos,¿Qué? da igual ,lo importante es mantener la acción del verbo. Si compramos con el dinero que ganamos al vender nuestro tiempo, de manera implícita hemos vendido el tiempo y las energías que dedicamos a amar a contemplar una puesta de sol, a pasear junto a un río. El atardecer es un espectáculo único que se produce cada día,¿de los mas de un millón de habitantes que viven en esta ciudad, cuantos piensa que lo disfrutan cada tarde? Sorpréndase..

-Si, hace tres años en vacaciones.
-¿Y el cielo?,¿el baile inacabado de las estrellas?,¿el recorrer armónico alrededor de la Polar? Yo lo siento a diario y me siento sensible a tanta grandeza. Sigamos con la ecuación, tener y mantener es la parte que más ocupa en nuestra existencia, tenemos coches, casas, ordenadores, móviles..hemos construido una locomotora que consume cosas materiales pero a la vez, consume el tiempo que debiéramos dedicar a nuestros hijos, a nuestra pareja, a sentir el universo, a crear y a crecer..y sin embargo todo va a esa caldera insaciable, donde todo se quema. Por lo que la mayor parte de nuestros recursos los invertimos en tener y no en ser, trabajamos para tener no para ser.

-Pero, en cierto sentido, usted también vive de esta locomotora, se viste y come del trabajo de otros y emplea su tiempo en conseguir mas monedas.
-En parte tiene razón ,me visto con lo que la gente tira, porque en su armario necesitan tener mas cosas, pero no empleo mi tiempo en conseguir mas monedas sino en crecer.
-¿Hablando con las personas?
-Exacto
-Ja,Ja,Ja, ¿de la crisis?
-Ja,Ja,Ja,¿de que crisis?
-Sin duda ,la personal.
Hace algunos años conocí a alguien como usted,con sus ideas sobre la existencia, era canadiense y se llamaba Paul.
-Soy yo,el mismo.
-Vaya, Usted sembró millones de dudas en mí, dudas que esa caldera consumió y condujo a la nada,al final desgraciadamente coincidimos en algo..yo también soy ..el mismo.

ALMA DE SAL
Señor....Señor.....Señor......Una suave voz de joven, desde una megafonía hasta ahora inexistente en el centro de mi pecho y cuyo sexo me era indefinido, repetía sin cesar, mientras yo ajeno y alucinado a la vez iba cincelando palabras en mi sien....abuelito...padre...amor....
....Señor.....vamos...el mensaje fue claro. Me incorpore dejando atrás
un rosario de manos en silencio y mi perplejidad aumentaba al verme en el espejo y en la cama dormido a la vez....dormido o lo que fuera...
Abandoné la habitación del Grand Hotel du finale, con paso sereno y firme y me dirigí hacia una puerta blanca diferente a todas las demás, giré el pomo helado y cruce sin temor hacia una sala de espera donde las paredes eran ventanales que mostraban lugares maravillosamente escogidos, una bahía helada en el Ártico, una playa en Bali, Machu Pichu y la cima de un ocho mil cuyo nombre no conozco. Algunas personas preguntaban en perfecto orden inglés donde irían o que pudieran llevar, una escena semejante a la bienvenida de un crucero por el Mediterráneo en el que todos sabíamos que cualquier cosa que sucediera seria maravillosa.

La voz se acercó hasta donde nos encontrábamos y el enigma se resolvió ya que las palabras surgían de un señor con cara de abuelo de Heidi ,cuyos mensajes eran siempre calidos e incluso familiares: Has decidido? me preguntó.
Sin dudar contesté, se llama Cala Arena. Es un lugar bañado por las aguas del Mar Mediterráneo y el Océano Atlántico, desde allí se divisa la montaña de la mujer muerta. Cuenta la leyenda que Hércules dejo el cuerpo de su esposa embarazada y fallecida en este lugar ,donde prometió vengarla.
Así será, respondió.

Caminaba por las piedras... la brisa del mar, el agua de tres azules, el mástil de un barco semihundido, las algas en la orilla, el aroma a divinidad.....siempre pensé que si Dios existe , viviría en algún lugar como este, todo estaba como siempre excepto un sin fin de figuras de sal que como si hubieran sido esculpidas por Rodin, se mostraban animadas. Parejas de figuras en actitud de paseo en la orilla, enamorados que se besan echados en una toalla, pequeños que juegan con cangrejos en cubos, jóvenes que disfrutan de tomar el sol...cientos de figuras blancas, todo envuelto en un silencio de mar de noche, y todo mostrado en una quietud con vida.
Sentí un impulso irrefrenable de darme un baño, sentirme agua, saber a sal y me sumergí en la profundidad de este mar océano en perfecta comunión con todo lo que sucedía a mi alrededor, suaves olas....briznas de viento de poniente y una increíble sensación de serenidad.

Contemplando desde la orilla semejante escena, observo en la arena una toalla , sin dudar me dirijo hacia ella y me siento, aún mojado, cubierto el cuerpo de gotas y lloviendo desde mi cabello sin cesar...alcanzo un libro de tapas blandas y comienzo a leer ....no pasa nada...que no este escrito...todo esta bien. Mis dedos comienzan a solidificarse, blanco nieve ,ahora las manos respetando el contorno sinuoso de mis venas,brazos, hombros, pecho....cintura ,piernas cabeza,cabello.

Puedo caminar ,distingo mis huellas en la arena, puedo volar y acariciar horizontes, puedo comunicarme y jamás sentir soledad ,pero cada tarde al ponerse el sol vuelvo a este cuerpo, sentado en la arena con un libro en la mano, rodeado de inmóviles figuras blancas como la espuma...y me siento vivo, me siento mar, me siento olas....soy sal.